XIII
Mi
querido Orugario:
Me
parece que necesitas demasiadas páginas para contar una historia muy simple. En
resumidas cuentas, que has dejado que ese hombre se te escurra entre los dedos
de la mano. La situación es muy grave, y, realmente, no veo motivo alguno por
el que debiera tratar de protegerte de las consecuencias de tu ineficiencia. Un
arrepentimiento y una renovación de lo que el otro llama "gracia" de
la magnitud que tú mismo describes, suponen una derrota de primer orden.
Equivale a una segunda conversión... y, probablemente, más profunda que la
primera.
Como
debieras saber, la nube asfixiante que te impidió atacar al paciente durante el
paseo de regreso del viejo molino es un fenómeno muy conocido. Es el arma más
brutal del Enemigo, y generalmente, aparece cuando Él se hace directamente
presente al paciente, bajo ciertas formas aún no completamente clasificadas.
Algunos humanos están permanentemente envueltos en ella, y nos resultan, por
tanto, totalmente inaccesibles.
Y
ahora veamos tus errores. En primer lugar según tú mismo dices, permitiste que
tu paciente leyera un libro del que realmente disfrutaba, no para que hiciese
comentarios ingeniosos a costa de él ante sus nuevos amigos, sino meramente
porque disfrutaba de ese libro. En segundo lugar, le permitiste andar hasta el
viejo molino y tomar allí el té: un paseo por un campo que realmente le gusta,
y encima a solas. En otras palabras: le permitiste dos auténticos placeres
positivos. ¿Fuiste tan ignorante que no viste el peligro que entrañaba esto? Lo
característico de las penas y de los placeres es que son inequívocamente reales
y, en consecuencia, mientras duran, le proporcionan al hombre un patrón de la
realidad. Así, si tratases de condenar a tu hombre por el método romántico
—haciendo de él una especie de Childe Harold o Werther, autocompadeciéndose de
penas imaginarias—, tratarías de protegerle, a cualquier precio, de cualquier
dolor real; porque, naturalmente, cinco minutos de auténtico dolor de muelas
revelarían la tontería que eran sus sufrimientos románticos, y desenmascararían
toda tu estratagema. Pero estabas intentando hacer que tu paciente se condenase
por el Mundo, esto es, haciéndole aceptar como placeres la vanidad, el ajetreo,
la ironía y el tedio costoso. ¿Cómo puedes no haberte dado cuenta de que un
placer real era lo último que debías permitirle? ¿No previste que, por
contraste, acabaría con todos los oropeles que tan trabajosamente le has estado
enseñando a apreciar? ¿Y que el tipo de placer que le dieron el libro y el
paseo es el más peligroso de todos? ¿Que le arrancaría la especie de costra que
has ido formando sobre su sensibilidad, y le haría sentir que está regresando a
su hogar, recobrándose a sí mismo?
Como un paso previo para separarle del
Enemigo, querías apartarle de sí mismo, y habías hecho algunos progresos en esa
dirección. Ahora, todo eso está perdido. Sé, naturalmente, que el Enemigo
también quiere apartar de sí mismos a los hombres, pero en otro sentido.
Recuerda siempre que a Él le gustan realmente esos gusanillos, y que da un
absurdo valor a la individualidad de cada uno de ellos. Cuando Él habla de que
pierdan su "yo". Se refiere tan sólo a que abandonen el clamor de su
propia voluntad. Una vez hecho esto, Él les devuelve realmente toda su
personalidad, y pretende (me temo que sinceramente) que, cuando sean
completamente Suyos, serán más "ellos mismos" que nunca. Por tanto,
mientras que Le encanta ver que sacrifican a su voluntad hasta sus deseos más
inocentes, detesta ver que se alejen de su propio carácter por cualquier otra
razón. Y nosotros debemos inducirles siempre a que hagan eso. Los gustos
y las inclinaciones más profundas de un hombre constituyen la materia prima, el
punto de partida que el Enemigo le ha proporcionado. Alejar al hombre de ese
punto de partida es siempre, pues, un tanto a nuestro favor; incluso en
cuestiones indiferentes, siempre es conveniente sustituir los gustos y las
aversiones auténticas de un humano por los patrones mundanos, o la convención,
o la moda. Yo llevaría esto muy lejos: haría una norma erradicar de mi paciente
cualquier gusto personal intenso que no constituya realmente un pecado, incluso
si es algo tan completamente trivial como la afición al cricket, o a
coleccionar sellos, o a beber batidos de cacao. Estas cosas, te lo aseguro, de
virtudes no tienen nada; pero hay en ellas una especie de inocencia, de
humildad, de olvido de uno mismo, que me hacen desconfiar de ellas; el hombre
que verdadera y desinteresadamente disfruta de algo, por ello mismo, y sin
importarle un comino lo que digan los demás, está protegido, por eso mismo,
contra algunos de nuestros métodos de ataque más sutiles. Debes tratar de hacer
siempre que el paciente abandone la gente, la comida o los libros que le gustan
de verdad, y que los sustituya por la "mejor" gente, la comida
"adecuada" o los libros "importantes". Conocí a un humano
que se vio defendido de fuertes tentaciones de ambición social por una afición,
más fuerte todavía, a los guisados con cebolla.
Falta
considerar de qué forma podemos resarcirnos de este desastre. Lo mejor es
impedir que haga cualquier cosa. Mientras no lo ponga en práctica, no importa
cuán to piense en este nuevo arrepentimiento. Deja que el animalillo se
revuelque en su arrepentimiento. Déjale, si tiene alguna inclinación en ese
sentido, que escriba un libro sobre él; suele ser una manera excelente de
esterilizar las semillas que el Enemigo planta en el alma humana. Déjale hacer
lo que sea, menos actuar. Ninguna cantidad, por grande que sea, de piedad en su
imaginación y en sus afectos nos perjudicará, si logramos mantenerla fuera de
su voluntad. Como dijo uno de los humanos, los hábitos activos se refuerzan por
la repetición, pero los pasivos se debilitan. Cuanto más a menudo sienta sin
actuar, menos capaz será de llegar a actuar alguna vez, y, a la larga, menos
capaz será de sentir.
Tu
cariñoso tío,
ESCRUTOPO
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