Crisis – decadencia de la Iglesia
Monseñor Héctor Aguer
Numerosos autores
han hablado, ya desde hace años, de la crisis de la Iglesia. ¿Qué es
realmente lo que se desea expresar empleando esos términos? ¿Puede pensarse en
una situación que se prolonga por décadas, por ejemplo, desde la conclusión del
Concilio Vaticano II? ¿O se trata de una sucesión de crisis, separadas quizá
por algunos períodos de alivio y relativa bonanza?
Comencemos por un
esclarecimiento de los posibles significados a reconocer del meneado
sustantivo. En griego, krísis designa la acción o la facultad de
elegir, de decidir. Hipócrates empleaba esa palabra para referirse a la fase
decisiva en el proceso de una enfermedad. También vale por «explicación»,
«interpretación». En castellano, crisis se define como una mutación
importante en el desarrollo de un proceso, sea de orden físico, histórico o
espiritual. Se habla así cuando en la situación de un asunto puede dudarse
acerca de la continuación, la modificación o el cese de la misma. Por
extensión, se refiere al momento decisivo de un negocio grave y de
consecuencias importantes, a una situación dificultosa o complicada. La
acepción seis del Diccionario de la Real Academia Española, es: escasez,
carestía. Esta digresión lingüística no es una vanidad; permite fijar bien de
qué estamos hablando.
Normalmente, una
crisis se resuelve en una superación que equivale a un apogeo, una culminación
feliz, o por lo contrario, en una decadencia. Es bastante común seguir hablando
de crisis cuando en realidad se ha caído en una declinación, cuando en un
período o ámbito determinado se ha instalado ya un principio duradero de
debilidad o de ruina. Ruina es la caída, destrucción o perdición de algo. En
buen español se dice batir en ruina cuando se trata de percutir la
muralla de una fortaleza hasta derribar un trozo de ella para que por allí
entren las tropas enemigas para rendirla.
Si aplicamos esta
expresión al estado de la Iglesia, nos acercamos a la interpretación que muchos
de los Santos Padres hicieron de algunas lamentaciones colectivas del Salterio,
una lectura de actualización cristiana de vivencias dolorosas del antiguo
Israel. En el Antiguo Testamento la viña es frecuentemente imagen del pueblo de
Dios, a tenor de lo expresado en el poema que el profeta Isaías incluye en el
capítulo 5 de su libro: La viña del Señor de los ejércitos es la Casa de
Israel, y los hombres de Judá son su plantación predilecta (Is 5, 7). El
drama registrado en ese texto consiste en que el dueño esperaba le diera
uvas, pero dio frutos agrios (ib. 4). La reacción fue una amenaza
cumplida: Quitaré su valla y será destruida, derribaré su cerco y será
pisoteada; la convertiré en una ruina (ib. 8). Así leemos en el Salo 80
(79), 13 s.: ¿Por qué has derribado sus cercos para que puedan saquearla
todos los que pasan? Los jabalíes del bosque la devastan y se la comen los
animales del campo. El salmista se refiere seguramente a la invasión asiria, o
a la de Nabucodonosor de Babilonia. Una situación análoga se describe en el
Salmo 89 (88), 41 s.: Abriste brechas en todas sus murallas, redujiste a
escombros todas sus fortalezas, los que pasan por el camino lo despojan, y es
la burla de todos sus vecinos. El singular masculino se refiere al Ungido,
representación del pueblo elegido. En este caso los enemigos son los pueblos
vecinos de Israel: sirios, moabitas, amonitas, idumeos. Es necesario recordar,
para una valoración plena de la imagen, que las viñas, en Palestina, estaban
rodeadas de una pared de piedras o un cerco de cactus como protección. En cada
una de ellas había una torre, desde la cual vigilaba el propietario, siempre
dispuesto a intervenir. De allí la súplica angustiada: Vuélvete, Señor de
los ejércitos, observa desde el cielo y mira; ven a visitar tu vid, la cepa que
plantó tu mano, el retoño que tú hiciste vigoroso (Sal 80 (79), 15 s.).
También: ¿Hasta cuándo, Señor? ¿Te ocultarás para siempre? (Sal 89
(88), 47). Como ya lo he sugerido, según los Santos Padres, la viña es la
Iglesia, el nuevo Israel. Esta interpretación se hizo común; el mismo Lutero
apreciaba en los salmos citados una profecía de la Iglesia.
Entremos ahora
decididamente en el tema. Concluido el Concilio Vaticano II, teólogos
destacados como Henri de Lubac, Louis Bouyer y Hans Urs von Balthasar, que no
eran por cierto «conservadores», en el sentido negativo de la palabra, sino que
se contaron como impulsores de la renovación, se pronunciaron abiertamente, y
con severidad, para criticar la crisis –así se la llamó ya entonces-
que se había desencadenado, poniendo en riesgo la identidad de la fe. El año
1968 fue tremendo. Pablo VI, para hacer frente a la situación lo decretó Año
de la Fe, publicó el Credo del Pueblo de Dios, y la encíclica Humanae
vitae tradendae; rechazada por varias Conferencias Episcopales, y sobre la cual
se ha impuesto un ominoso silencio que ha llevado al olvido oficial de su
cincuentenario. Joseph Ratzinger, el futuro Benedicto XVI, en una conferencia
pronunciada en Munich, en 1970, decía: «Lo que era impensable hasta ahora, se
ha hecho normal: hombres que desde hace tiempo han abandonado el Credo de la
Iglesia se consideran en buena conciencia como cristianos verdaderamente
progresistas. No hay para ellos más que un solo criterio que cuenta y que les
permite juzgar a la Iglesia: el criterio de la funcionalidad que guía su
acción». Pareciera que se está refiriendo a nuestros años, los veinte del
tercer milenio, pero nadie interviene, como si no pasara nada.
El desmedro, la
decadencia, no son uniformes, y en algunas regiones alejadas del centro
eclesial se podrán reconocer crecimiento y un cierto apogeo, pero la débacle es
estridente en casi todas partes, sobre todo en los países de vieja cristiandad,
en los que se impone el imperio destructor del progresismo. La lista que
consigno ahora es, seguramente, incompleta: descuido de la rectitud de la
doctrina católica (estos términos han desaparecido del lenguaje oficial; por
algo será), y de su difusión entusiasta, según corresponde a la misión de la
Iglesia, en favor del activismo social. Pérdida de la identidad católica a
causa de una comprensión relativista del diálogo ecuménico, interreligioso y
cultural, con lo cual se frustra su noble finalidad. Devastación de la
liturgia, en la que –olvidando las prescripciones del Concilio- cualquier
celebrante, obispos incluidos, puede hacer lo que se le ocurre inventar, con
pérdida del sentido del misterio y de la adoración. Supremacía del
«pastoralismo» parlero sobre las dimensiones interiores y místicas de la vida
eclesial, y del empeño en la santificación de los fieles. La vergüenza del
abuso de menores por eclesiásticos, un aspecto singular del descuido o
desprecio concreto de la virtud de castidad y de su valor para casados y
célibes. Desequilibrio en la presentación del papel de la mujer, ignorando el
magisterio y la acción de Juan Pablo II; y dejando el campo libre para la
invasión de la ideología de género. Devaneos acerca de una posible promoción
femenina a ministerios ordenados, otro síntoma de protestantización. Burocratización
e ideologización de muchas Conferencias Episcopales, con daño de la auténtica
misión del obispo en su Iglesia particular, perfectamente definida ya por San
Ignacio de Antioquía en sus Cartas de los primeros años del siglo II.
Congregaciones religiosas beneméritas que se encuentran al borde de la
extinción. Recientemente se han difundido datos sobre el cierre de conventos
dominicos en España; lo más tétrico es que los frailes se manifiestan contentos
y se felicitan de ello. Otras veces me he referido a esa especie de «buenismo»
que se extiende; recuerdo ahora un juicio picante de ese genio extraordinario
que fue el poeta Paul Claudel: «El Evangelio es sal, y ustedes lo han
convertido en azúcar».
El Cardenal Robert
Sarah, en su magnífico libro «La noche se acerca y cae el día», conserva el
nombre de crisis al describir la decadencia de la Iglesia; allí
escribió que la crisis que vive la Iglesia en nuestros días «es como un cáncer
que corroe el cuerpo desde el interior», y que «ha entrado en una nueva etapa:
la crisis del magisterio». Designa en estos términos a la «cacofonía en las
enseñanzas de los pastores, obispos y sacerdotes»; de ello resulta –afirma-
«una situación de confusión, de ambigüedad y de apostasía». Estas palabras
sinceras y valientes proceden de un testigo ubicado en un mirador privilegiado,
una torre desde la que se divisa la viña: la Congregación para el Culto Divino
y la Disciplina de los Sacramentos, organismo de la Curia Romana. «Cacofonía»
es sonido desagradable, disonancia, inarmonía, lo contrario de lo que debe ser
la palabra de la predicación.
El Cardenal observa
que «el activismo atrofia el alma del sacerdote, y le impide dejar lugar a
Cristo en él»; la fe, entonces, no puede animar su ministerio y
desgraciadamente la mundanización le atrae el agrado del mundo y lo hace
popular. En la obra mencionada, el ilustre autor incluye una cita del poeta y
polemista Charles Péguy (1873 – 1914); es extensa, pero por su contundencia me
permito reproducirla aquí. Procede de su libro Ética sin compromiso, y
dice: «Que los párrocos no creen en nada, no creen más en nada, es la fórmula
corriente hoy en día, la fórmula generalmente adoptada, y por desgracia no es
injusta más que por algunos. Ellos dicen: ‘es la adversidad de los tiempos’… No
existe la adversidad de los tiempos; existe la de los clérigos. Todos los
tiempos pertenecen a Dios. Todos los clérigos desgraciadamente no le
pertenecen. Uno se espanta de las enormes responsabilidades que tendrán que
cargar, comprometidos en las responsabilidades extremas. Eso es lo que ellos no
quieren ver… No es un secreto para nadie, y no se puede ocultar en la
enseñanza, salvo quizá en la enseñanza de los seminarios, que toda esta
descristianización, que toda la descristianización ha venido del clero. Todo el
debilitamiento del tronco, la sequía de la ciudad espiritual, no viene de
ninguna manera de los laicos. Viene únicamente de los clérigos». Y concluía
Péguy: «Ellos quieren hacer progresos al cristianismo. Que no se confíen, que
no se confíen. Quieren hacer progresar al cristianismo, progresos que podrían
costarles, que les costarían caro. El cristianismo no es de ninguna manera una
religión de progreso: ni (ni quizá menos todavía, si posible) del progreso. Es
la religión de la salvación». Elocuente descripción del progresismo
eclesiástico de los primeros años del siglo XX; y del siglo XXI, también. Otro
problema gravísimo es la escasez de sacerdotes; no solo en la Amazonia.
Cornelio Fabro (1911
– 1995) fue el restaurador de la metafísica tomista, autor de una vastísima
obra en la que reluce su erudición, su conocimiento de la filosofía moderna y
su condición de hombre espiritual. En 1974 publicó L’ aventura della
teología progressista, donde habla de la crisis de los pastores de almas; allí
recoge los eslóganes que circulaban en aquellos años aciagos: «El sacerdocio
debe ser desmitologizado, el patriarcalismo demolido, la Iglesia democratizada…
Hay sacerdotes cuya jornada, el curso que ella sigue, está determinado por los
programas de televisión; sacerdotes que descuidan regularmente sus propios
deberes de piedad sacerdotal... Con la pérdida y el debilitamiento de la fe
surge para la cura de almas un peligro mortal». Avala esta descripción con
ejemplos concretos recogidos en los cursos de ejercicios espirituales para
sacerdotes que él mismo dictaba. Esta cuestión particular se inscribe en el
juicio más amplio que Fabro formulaba sobre el giro antropológico en la
teología contemporánea, que consideraba una disolución de la teología en la
antropología y su completa secularización, de raíces inmanentistas. El texto
analiza ampliamente las consecuencias del desprecio de la metafísica, por
ejemplo, la pretensión de fundar una «nueva moral»; negación de la ley natural
como principio de normatividad universal y absoluta, en cuanto participación de
la ley eterna en la criatura racional, enseñanza de raíces bíblicas y
patrísticas que Tomás de Aquino expuso admirablemente. El magisterio de Juan
Pablo II y Benedicto XVI ha refutado repetidas veces la perduración de aquellos
errores.
El libro del
Cardenal Sarah «La noche se acerca y cae el día» muestra que la crisis de
los lejanos años 70 se ha prolongado hasta hoy; y se ha convertido en una
especie de «vulgata» eclesial, una cultura anticatólica de perversa vigencia.
En estas condiciones el dinamismo salvador de la fe cristiana reduce su influjo
de tal modo que el hombre, y sociedades enteras, quedan atrapados en la
ignorancia, la confusión y el pecado, abandonados al poder del Enemigo. ¡Mysterium
iniquitatis!
¿Qué podemos hacer?
Lejos estoy, obviamente, de regodearme en la descripción de los males que
recojo en esta nota; ¡todo lo contrario!, lo hago con inmenso dolor. Los datos
de la crisis – decadencia son inocultables; aunque muchos, muchísimos
prefieren no verlos, ils crèvent les yeux, como diría un francés. Es un
penoso ejercicio registrarlos, pero alguien lo tiene que hacer. Como se puede
apreciar por las citas y referencias que ofrezco, soy un mínimo agente, un
simple eco de gente con verdadera autoridad y sabiduría.
¿Qué podemos hacer?
Amar a la Iglesia, nuestra Madre; rezar por ella con humildad, paciencia y
esperanza. Y decirle al Señor, a quien cuesta reconocer porque hace ademán de
pasar de largo, como los discípulos de Emaús: «Quédate con nosotros (meîmon
meth’ hemon), porque ya es tarde y el día se acaba» (Lc 24, 29). Hace ademán (prosepoiēsato, ib.
28); ese verbo prospoiéo significa «hacer como que…», «simular»,
«fingir». Pero la fe nos asegura que Él no se va, y que como en un estallido
fugaz podemos reconocerlo, lo reconocemos, en las Escrituras y en la fracción
del pan.
+ Héctor Aguer,
arzobispo emérito de La Plata
Martes 4 de agosto
de 2020, Memoria litúrgica de San Juan María Vianney, Cura de Ars.
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